《一碗冷饺子》

一角。几个地痞正嘻嘻哈哈地翻她的包袱，翻出几块碎银子，几件旧衣裳，还有一个绣了一半的荷包。

“就这点儿？”一个地痞把碎银子往怀里一揣，“穷鬼。”

另一个地痞凑过去，伸手要扯她的衣裳。

沈七蹲在墙头上，看着。

他看着那姑**脸。她脸上没有哭，没有喊，只是紧紧咬着嘴唇，眼睛瞪得大大的，瞪着那些人。那眼神不是害怕，是——他不知道是什么，他没见过。

他想走。

这不关他的事。他一个偷儿，管什么闲事？万一那几个地痞是地头蛇，惹上了，以后这城西就别想来了。

他翻下墙头，准备走。

走了两步，他停住了。

他说不上来为什么停住。大概是那姑**眼神，大概是白天她那干干净净的眼睛，大概是那个绣了一半的荷包——那荷包上绣着一枝梅花，歪歪扭扭的，一看就是刚学绣花的人绣的。

他骂了自己一句。

然后他转身，走了回去。

他从后面摸过去，一把抓住那个正在扯衣裳的地痞的后领，使劲一拽。那人没防备，摔了个跟头。另外两个地痞回过头来，看见是他，愣了一下——是个瘦小的偷儿，不是什么厉害角色。

“***谁啊？”

沈七没说话。他从腰里摸出一把**，晃了晃。

那**不长，但亮，在月光下闪着寒光。

三个地痞对视一眼，骂骂咧咧地走了。走之前还撂下话：“行，你等着。”

沈七没理他们。他转过身，看着那个姑娘。

那姑娘还缩在墙角，衣裳散着，包袱里的东西撒了一地。她抬头看着他，眼睛里还是那种直直的、不躲不闪的光。

“起来。”他说。

她没动。

他蹲下来，把地上的东西捡起来，塞回包袱里。那个绣了一半的荷包沾了泥，他用袖子擦了擦，也塞进去。然后把包袱递给她。

“走吧。”他说，“别在这城里待着。”

她接过包袱，慢慢站起来。站起来之后，她比他还高半个头。

“谢谢。”她说。

沈七愣了一下。

他偷了二十三年，挨过打，进过牢，被人骂过无数回“贼偷儿挨千刀的”。但从来没有人跟他说过“谢谢”。